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我把几本书拿出来烧掉，分不清哪一本新一些，哪一本又旧一些，都还带着书本原有的淡淡的香味，源于油墨，纸张，或是那几行触动人心的字句……
红色的火光是冷的，灼热的仿佛是那似乎躁动而沉寂的灰烬。我有些难过，不明所以的。
书的香气消失了，不是一瞬间的，是一点一点的，擦着鼻息，缓慢的。像一只轻轻抚摸过脸颊的手，离开时，还感觉到一点温热，渐渐退去，直至完全消失。
我如同一个在梦中的人，坐在窗边看楼下安静的房屋，他们像是一群沉默的人。
任由书本在一旁燃烧，化灰，而我固执地喜欢着，一切静悄悄的模样。
天空颜色黯淡，雨声却很好听。脑中充满着遗忘、记忆所产生的困惑，大概“痕迹”是缠绕在一起的结。
我不去解开它了，放在一边。只去听那雨声，跟时间在钟表里的声音一样，我想钟表里不仅是精巧转动的齿轮，也装进了一场美妙的雨，一整天，一整年，又一整天，又一整年……
布偶破了一个口子，我细细把它缝补，一排密密的针脚，新的痕迹。这痕迹证明它已不复从前，也证明着它是曾属于我的那一只，一开始的那一只。我拥紧了它，像拥住了自己身体的一部分，连同那条链状的缝痕。
时间不会轻易就把我推向某处，他任由我停留，腐坏身躯。
望着那棵雨中的向日葵，她不因你的悲伤而悲伤，她不因你的欢喜而欢喜，她在风里轻轻的摇，她在雨中低低的语。
我想我一定会做一个很长的梦，梦里自己也是那样一棵向日葵。隔着一块烂泥田，在高地的土坎边上，等待着，等待着，或许是等一个晴天，或许是等一个加倍长的雨天。
火光熄灭，灰烬也都冰冷了。突然想起来，我曾捧着那几本书很是心爱的样子。
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